rEVOLucion II

El sol sobre los ojos era el elemento decisivo que la hacía despertar. Pero esta vez, antes de abrir los ojos, ya era consciente de lo que iba a encontrar a su lado.

Alex mueve la mano lentamente buscando con ella entre las sábanas. No muy lejos. Ahí está al toparse con el brazo de él ya tibio por el sol de la ventana. Rítmicamente sigue el surco del codo y busca el hombro pasando la punta de sus uñas delicadamente por la piel de él. Aún sin abrir los ojos tropieza con el rellano de su garganta seguida por el áspero tácto de la barba; esa barba que le sala el aspecto.

Para entonces él ya se ha despertado y, sin tampoco abrir los ojos, detiene la mano de Alex con la suya. Entrelanzándolas, ambos se quedan muy quietos cayendo de nuevo en el sueño mientras el sol auyenta los últimos mosquitos de la mañana de San Antonio.

El Espejo en que me Estoy Mirando.

Buenas noches, lector. Mi nombre es Alex. Como Alejandro, aunque soy una mujer.

Y tengo un amante de 19 años.

No es que yo lo busque, o que pensara siquiera en la posibilidad. Es que él me buscó.
¿Suena arrogante? ¿Autocondescendiente? Bueno, no es esa mi intención; y no escribo aquí para darme un perdón o justificar mi pecado, sino para explicar la belleza del sexo floreciente. De modo que, querido lector, te pido el favor de dejar a un lado tus principios de los que querré y necesitaré oir cuando, un día, te ruegue que me confieses. Ahora, por favor, sólo recibe una reflexión aislada.

Quiero, como decía hablar de la sexualidad neonata.

La inexperiencia lo hace sensible. No solo en lo sentimental, (en lo que es obvio aún su delicadeza) sino en lo físico. Aún no se ha insensibilizado, o no se ha saturado todavía su piel y cada caricia lo hace estremecer al borde de la risa. No controla sus sensaciones y reacciones y el corazón se le acelera sin un ritmo concreto con ponerle un dedo encima. Para mí es divertido. Pero, entiéndeme, no divertido en el frío sentido de la palabra, no como un muñeco inanimado o un juguete; más bien como un cuadro o una obra de arte a la que adorar y dejar que se empiece a añejar, a curtir su piel, adorándome a mí. A mí como a su particular diosa que disfruta del placer que le producen mis reacciones (un poco sobreactuadas sólo por ver qué pasa) cuando está sobre mí.

¿Cuál es el punto exacto que alcanzas (y en qué momento se produce) cuando te das cuenta de que puedes realmente tener un amante niño? En qué momento, es a lo que me refiero lector y quiero que pienses en ello, alcanzas la madurez (o estupidez) suficiente para ser capaz de considerarte a tí mismo como un pequeño dios al lado de un niño adorante?

Su belleza es aún pura, intacta, demasiado bella, demasiado inocente.

Viene a mí como el bello aprendiz callejero con su cabello negro ensortijado, como un Botticelli, que trata de ocultar unos ojos verde musgo que absorben fácilmente los colores que los rodean.
Viene a mí hablando lenguas extrañas y con la energía masiva y completamente aleatoria propia de su edad.
Pero su sonrisa carece por completo de malicia o picardía.

Me rio. Pero no me burlo, lector, es una risa sórdida, irónica (hasta algo triste probablemente). Viéndolo aquí dormir sobre mi lecho, supongo que el tener sexo con él es, en cierto modo, una forma de tratar de arrancar cierta maldad de esa mirada, de corromperlo...

Tratar de hacerlo menos puro. Menos bello. Más dañino.

rEVOLucion

- By the time I met you it was already too late.
- What for?

He just grabs her chin and faces her very close.
She gasps a sad, ironic laugh and just keeps looking at him with an interested glance.
He turns over and walks to the counter to reach his drink while lights a ciggar.

- Do you remember? - He asks.

She laughs and relaxes.

- I do. The light of those ciggars was the one which showed me your face that night.

- Did you feel it?

She smiles vainly, with a halfway smile.

- Entre toda aquella gente. Tuviste la habilidad de hacer que te viera.